El abismo es el muro que tengo,
ser yo no tiene un tamaño.
Fernando Pessoa
Yo confieso sin temor a equivocarme, que no resurgiré de ninguna pira, no habrá manera de que mis cenizas regresen al papel. Lo digo en serio, yo de Fénix, nada.
Pero Volveré.
Tampoco será posible que mis huesos se levanten al ser bañados por la sangre de algún dios mayor, menor o de cualquier tamaño. Ya bastante tenemos con respetar la rueda del Dharma como para pedir milagros que suenan a condena.
No le hago al Lázaro tampoco, me van a disculpar. Mejor me quedo quieto sin espantar a nadie.
Ni será necesario que diluvio alguno me enseñe la lección del acuático exterminio, no necesitamos tan ejemplar mortificación. Y ya dispuestos a develar todo secreto, he de confesar –también– que ningún hálito divinino me hará dejar la placidez del barro cuando llegue a mi última morada. De verdad que a mi me gusta la tierra y me gusta que se moje y se seque, que se levante todas las mañanas al menor soplido del norte. Que juegue luego a ser la materia prima del maximísimo supremo comandante en jefe de todas las cosas. A mi la tierra me gustó desde que era polvo, no me culpen por tener las manos terrosas, es mi humana condición la que me mantiene atado al barro.
No me miren así, soy mono, pero nunca fui chango. A veces divertido, eso si, pero nunca tanto. Ahí está la evidencia, yo hablo desde chiquito, me sobra lengua y me falta simpatía. Me inundan pensamientos y me complican hasta los días de guardar. Eso sí, desde que tengo memoria me gustó rezar y dar gracias, no por la moda o las canciones tan bonitas en el coro. Es una cosa que me viene desde antes de la cuna, no me pregunten cómo.
Me ha tocado patear el pesebre, no lo voy a negar, pero al final pierdo la pasión del argumento y vuelvo a la playa, expulsado por la evidencia que me abruma más que todas las ballenas. ¿No me creen? Miren sus manos; flamante pulgar oponible y una infinita capacidad de escribir las buenas y las mejores, fíjense bien, hasta las uñas me he recortado cuando quiero enfatizar las verdades que si bien subjetivas, son muy propias y sinceras.
–¿Que cómo se que no fui chango?– es fácil, no se me da la cosa arbórea. Yo prefiero poner los pies en el suelo y dar un paso a la vez, nada de andar brincando y arriesgar el esqueleto, me dan vértigo hasta las notas altas.
Prefiero un piso firme para la plantar la planta o plantear el planteamiento. De ahí mi certeza. si fuimos de arcilla alguna vez, yo si me la creo, a mi me da gustillo eso de venir de la tierra, me suena muy justo y acertado. Pues si no, ¿porqué le pondrian ese nombre al planeta azul?, ni modo que sea simple casualidad. Las pestañas de nuestros antepasados se abrán quemado pensando en nombrar a la vieja Gaia. No les vamos a contrariar a estas alturas.
No lo divulgen mucho, pero yo creo que, de todos los elementos, la tierra es el más completo, se embarra en todas partes, la subdivides y no la evaporas ni la sofocas, los avaros creen que la compran y nomás se hacen ilusiones. La tierra no es de nadie, ni de las nubes ni del fuego ni del viento, ahí anda dando vida a manos llenas y guardando a sus hijos hasta el final, no solo el día del último aliento, ¡Qué va! hasta el último aliento del último gusano y aún así no nos deja, nos acompaña a todas partes sin importar nuestros pecados.
Así que ya lo saben, de creer, yo creo que somos de arcilla, de barro, de adobe y cuando cumplamos nuestra misión de ser fértiles y quedar todos arados, entonces seremos polvo y volveremos a empezar.
Por toda la eternidad sin fin.
